The Artist - en novelle af Keri L.

Et ødelagt, splittet lærred stod i hjørnet af det store rum, der var fyldt med et utalligt antal billeder og rammer, tilsyneladende glemt. Dens ramme af kirsebærtræ skinnede ikke længere, den rødlige nuance blev sløvet til en støvet grå. Selve lærredet var et trist syn at se, pletter af uoverensstemmende farver sprøjtede over det. En udtørret palette af blandet maling og en stiv børste lå på gulvet ved siden af ​​den, som om den faldt ned, som kunstneren ikke orkede at fortsætte og havde besluttet at starte på et nyt lærred.

Døren til rummet åbnede, det er uolierede hængsler, der protesterer vredt, og en mand kom ind, et tilfælde af maling i hånden. Det var et rum, som ingen udover ham fik lov til at komme ind i, og i det vidste man, at magi blev udført, og hvisken blev hørt og sagde, at lærredene kunne tale.

Han kiggede rundt og tog de smukke billeder, han havde malet for ikke så længe siden, og han grinede lidt af scenen, han havde skabt dagen før.

Han gik frem til vinduerne og tvang dem til at åbne, og en pludselig brise fik splinterne på det ensomme lærred i hjørnet til at løfte, og da de slog sig ned igen, var det som om de sukkede.

Manden holdt pause og vendte sig mod den bløde støj, og tristhed fyldte hans venlige øjne, da han stirrede på lærredet, et lærred, der var fast besluttet på at male sig fra det øjeblik det var oprettet. Det syntes at kæmpe mod ham hvert trin på vejen og kræve farver og mønstre, der ikke gav mening, og til sidst havde det bedt ham om at gå væk. År var gået, og tiden og dens forsøg på at male sig havde givet det huller og huler. En dag havde det endelig givet op og havde siddet stille og aldrig vinket til ham, skønt han spurgte det hver eneste dag.

Indtil nu. Hver morgen kom han ind og åbnede vinduerne, og hver morgen flyttede brisen gennem rummet, men i dag var den første dag, det havde omrørt flisene, og det gjorde det igen, og denne gang kom en hvisken til kunstnerens ører. 'Vær venlig.'

På et øjeblik var han i hjørnet og løftede forsigtigt lærredet og var opmærksom på ikke at gribe det for tæt. Han bar den til midten af ​​rummet, hvor solen skinnede ind med en varm stråle og satte den på sit staffeli.

Han kørte hånden over den og følte dens skrøbelighed, og hans knuste fingre var blide. Han åbnede sin sag og gennemgik sine farver, hans vejrtrækning var langsom og stabil.

Han besluttede sig for rødt, et levende rødt, en der bærede etiketten 'Ny'. Han klemte nogle på sin rene palet og hvirvlede den rundt med sin fjerbløde børste.

”For en ny start,” hviskede han kærligt og rørte forsigtigt børsten til lærredet. Gang på gang dyppede han penslen ned i malingen og lagde den på lærredet, og overalt, hvor han spredte det røde, blev lærredet overraskende hvidt.

Et par af de små splinter og huler, han udfyldte, men nogle lod han være alene, og bevægede sig så hurtigt, at han næsten snublede, han skiftede farver til en mørkeblå, der blev kaldt 'Kærlighed', og derefter til en blød lyserød med titlen 'Joy . '

Time efter time stod han i rummet og malede, skabte, trak vejret liv, og selvom han havde tykke ar i begge hænder, havde han det mildeste strejf. Hans øjne fyldtes ofte med tårer, men hans hånd vaklede aldrig, og solen så ud til at stå stille.

Kun en gang stoppede han, da lærredet ryste, og med et suk sagde han: ”Det kan gøre ondt lige nu, men du skal stole på mig. Lad mig hjælpe, jeg kan gøre det bedre. ”

Lærredet modstod et øjeblik længere end endelig gav efter, og over stedet, der forårsagede så megen smerte, malede han med sin finger.

Han stod tilbage for at beundre sit arbejde, men stoppede, da han hørte en protest. ”Jeg er fuld af huller, ingen maling kan løse det. Så fortæl mig, hvorfor gider du det? ”

”Jeg er endnu ikke færdig,” sagde han bare en smule streng og vendte tilbage til sin sag, hvor han rodede rundt. Et minut senere kom han med nogle små pærer og gik bag lærredet hviskede han: ”Dette er bedre end at rette hullerne, det er bestemt meget pænere. Og når folk ser lyset, vil de indse, at de for alle deres malerier skal komme til mig. ”

Han skubbede forsigtigt en pære i et hul, hvor det hvide lys blinkede muntert. ”Det kan gøre lidt ondt først,” fortsatte han, da lærredet råbte, “men med tiden vil det kun give pragt.”

Denne gang, da han stod for at beundre sit arbejde efter polering af rammen, forblev lærredet stille. Farver i enhver nuance blev smeltet sammen i et billede, der var enestående. Her og der skinnede de hvide lys, og med et nik smilede kunstneren.

“Nu,” sagde han, “hvordan har du det?”

Lærredet sprang et grin ud, der bar et suk. ”Jeg føler mig så anderledes, helt ny! Hvordan kan jeg nogensinde takke dig? ” Det lo igen, og dets lys lyste lysere, og mens der var mange mumling af påskønnelse fra de andre malerier, fra den anden ende af rummet, hørte kunstneren et trist suk.

”Jeg tror, ​​jeg sætter dig her,” sagde han og løftede det nymalte lærred og bar det bag på værelset. 'Selvfølgelig er jeg ikke færdig endnu, men for nu er du præcis, hvad du skal være.'

Han satte den omhyggeligt ned fra et andet lærred, som egentlig kun var en ramme med sorte splinter rundt om kanterne. ”Dette er bare midlertidigt,” fortalte han sit skinnende maleri og mindede det om en drøm, han havde givet det for længe siden. Han flyttede væk, hans hjerte håbefulde, da han så det sorte splinter på det beskadigede lærred begynde at strække sig ud mod gnisten fra den nye nabo.

Mange tak for at læse min lille historie !! Jeg skrev det i oktober sidste år, men selvom jeg har søgt i hundredvis af magasiner og onlinefora, kan jeg ikke finde et sted, der accepterer det, så jeg troede, jeg ville lægge det på her. Jeg håber, du nød det lige så godt, som jeg gjorde, da jeg skrev det. Hvis du gerne vil læse, hvad jeg sender på min personlige blog, er her linket hackit812.wordpress.com Jeg uploader et par gange om ugen om, hvad der snurrer rundt om min hjerne.